RUTAS

Atrás el edificio, tan gris omnipotente

Lejos esa avenida, larga, tan prepotente

Atrás el “microcentro”, el loco indiferente

Aquí llegan las rutas, de un viento diferente.

Atrás mi Buenos Aires, con la vida de siempre

Lejos la sinfonía de oficinas ausentes

Atrás los matutinos y todas las primicias

Aquí viven las rutas, anchas, sin avaricias.

Atrás los apurados que sofocan valijas

Lejos los transeúntes que refugian hendijas

Atrás el colectivo, el auto y la ambulancia

Aquí sienten las rutas, vastas en su abundancia.

Atrás la estantería, tan plena de mercados

Lejos los alarmistas, los dueños, los racistas

Atrás el condenado, el amo y los soldados

Aquí corren las rutas, abiertas, y siempre listas.

Atrás los asfaltados, las luces, los horarios

Lejos los asaltados, la voz y el noticiero

Atrás el gris Domingo, las filas y el salario

Sólo importan las rutas, cuando el ser es viajero.

Atrás la vida queda, las leyes, las matrices

Lejos lo que no ha sido, todas las cicatrices

Atrás los historiales, no hay puntos cardinales

Sólo escuchan las rutas, sonidos naturales.

Los vientos, las montañas, las llanuras esperan

Mil patrias se descubren. Tal vez las verdaderas.

Martín Moreno