Las horas dibujadas en un reloj de arena
El beso que nos dimos en un banco del puerto
Los años de locura agitando banderas
Todos los ideales que creas que aún no han muerto.
Las venas desgarradas de América Latina
El viento postergado de la revolución
Mil noches embarradas en el bar de la esquina
Tu voz que sigue abierta gritando una canción.
Mi guitarra en el patio, algún puñal de Borges
Los mundos de Cortázar y tu gesto risueño
Un tango siempre a mano, un arrabal sin dueño
Y al final de la noche la algarabía de entonces.
Fusiles implacables para acabar con todo
Un odio indominable para sembrar terror
Ezeiza siempre cerca y huyendo con furor
El miedo y la nostalgia ahogándose en el lodo.
Bandoneones punzantes besando un corazón
El exilio del cuerpo no es el exilio del alma
Las fotos de Guevara siempre en algún cajón
Y fuego en esas venas que nunca encuentran calma.
Tu mano era tan diestra, para escribir de zurda
Tu corazón tan loco para ser de verdad
Y en medio del naufragio de esta parodia absurda
Me dejaste tu risa, tu beso y tu lealtad.
Sin embargo, lo que queda no son todas estas cosas
Más bien lo que queda es la idea
La percepción...que tenemos de ellas.
Martín Moreno
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