Río de la Plata al fondo
El otoño duele hondo
Dentro de aquellas esquinas
Suena un tango en dulce despedida.
La nostalgia en conventillo
Allá lejos Europa, y acá el brillo
De las luces de tus avenidas
De los llantos de cada partida.
Esos bares que viven abiertos
Como mares dentro del desierto
Son refugios para los poetas
Y en el truco vive aquella treta.
Los teatros se hacen pizzería
Los semáforos son como una herida
Los peatones se juegan la vida
Cada día y al cruzar la esquina.
El domingo es asado y goles
Son amores hechos por la vieja
Los ravioles son una madeja
De ilusiones de bellos olores.
La locura viaja en colectivo
Y atropella con furia en bocina
Canillita no te hagas el vivo
Dame el diario edición vespertina.
Esos sábados de peluqueros
Son la fiesta para los burreros
En Palermo se juega una fija
Ese vicio no hay quien lo corrija.
Cada noche vive por sí sola
Mil amores forman una ola
Al final de cada arrabal
Conviven el amo con el marginal.
Es imposible no adorarte
Pues el cielo te llenó de dones
Buenos Aires, como no extrañarte
Si en mis venas llevo bandoneones.
Martín Moreno
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